LA LUCIOLE DE SOPHIE

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

Anonymes, dénoyautés et pressés,

Désinvoltes, pressés et stressés,

Par un clic, tourne la Grande Roue,

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

Dans un effet irréel de balancier,

Le temps chronomètre se fait justicier,

Pour donner, montre en main, aux oubliés de l'histoire,

Une seconde, une minute, une heure d'espoir,

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

De voir un jour les pendules s'arrêter,

Plus de saisons ; les horaires ne font que stagner,

Pour que les hommes respirent sereinement,

Une éternité, une vie, une année, un mois, un instant...

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

photo trouvée sur le net : jeux-peints.over-blog.com - 349 × 499 - Le temps qui passe 1977.