LA LUCIOLE DE SOPHIE

Le temps des heures

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons,  vivons, pour ensuite trépasser…

C’est le temps des heures, le temps des heures…

Anonymes, dénoyautés et pressés,

Désinvoltes, pressés et stressés,

Par un clic,  tourne la Grande Roue,

Cœur à deux rythmes,  aiguilles du grand Fou,

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons,  vivons, pour ensuite trépasser…

C’est le temps des heures, le temps des heures…

Dans un effet irréel de balancier,

Le temps chronomètre se fait justicier,

Pour donner, montre en main, aux oubliés de l’histoire,

Une seconde, une minute, une heure d’espoir,

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons,  vivons, pour ensuite trépasser…

C’est le temps des heures, le temps des heures…

De voir, un jour les pendules s’arrêter,

Plus de saisons ; les horaires ne feront que stagner,

Pour que les hommes respirent sereinement,

Une éternité, une vie, une année, un mois, un instant…

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons,  vivons, pour ensuite trépasser…

C’est le temps des heures, le temps des heures…

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