Dors, dors, mon doux Alain (composé en souvenir de mon cousin décédé en août 2011)

 

Seul, silencieux, abandonné  par les suivants,

On l’a déposé à Caen, par le souffle du vent,

Le laissant maître normand de ces cités,

De ce nouveau monde, éloigné  des réalités.

Entouré et pourtant si seul devant ce sinistre spectacle

D’ardeur, de douceur angélique, où même les miracles

Accèdent dans des vallées profondes,

Là, où les cailloux et autres morceaux de terre s’enfoncent en ronde.

Lentement, sous nos pieds, nos sens se sont liés,

Comme un velours intense et bleuté

Se déverse en un fleuve parsemé

D'amour, d'amitié et de rosée.

 

Dors, dors, mon doux Alain,

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Dors, dors, mon doux Alain...

 

Inondée de pensées, je m’arrête un instant,

Sur le ruban d’argent : Tu es là, libéré  ; Je te sens…

Tu contemples le vol des oiseaux migrateurs,

Qui, de très loin, t’apportent notre chaleur,

Saluent de leurs ailes tes étranges pensées,

Depuis ce 06 août 2011 où tu t’en es allé…

Nous regardons les jours qui peu à peu s’éveillent ;

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Nous aurons la nostalgie de ton ombre disparue,

De toi, ont eu raison cet handicap, ces griefs qui tuent.

Se cache à tes yeux l’étrange mélancolie :

Toutes les turbulences, méchancetés de la vie

 

Dors, dors, mon doux Alain,

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Dors, dors, mon doux Alain...

 

De ces cendres, plaques marbrées s’élevant vers le ciel

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Le temps passe vite, bien vite, trop vite,

Parfumé par la coupe des foins,

Sous la coupe tranchante d’un soleil mitigé.

Les jours s’en vont, s’effacent, s’effritent…

Mais, le temps avance, court, bien loin

Nous laissant impuissants et agacés

Et tu reprends ta route, le regard perdu,

Tu es là, mais où es-tu ?

Ton esprit se noie de douceur matinale

En te laissant seul dans le froid hivernal…

 

Dors, dors, mon doux Alain,

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Dors, dors, mon doux Alain...

 

Ne reste dans le ciel que ta belle hirondelle

De Caen, en Normandie, la fidèle,

Qui part à la recherche de l’eldorado ;

Pas besoin de paroles, ni de mot :

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Ta tendresse l’émerveille ;

Elle t’en fait la promesse,

Atténue quelque peu notre profonde tristesse.

De là-haut dans le ciel, elle veille sur toi ;

Nous le savons, nous le sentons, je le crois…

Elle cache sous ses ailes ceux que tu aimes,

Tous tes souvenirs, rêves et désirs que tu sèmes…

 

Dors, dors, mon doux Alain,

Dors, doux Alain, de ton profond sommeil…

Dors, dors, mon doux Alain...

Rencontre littéraire et artistique en faveur de la liberté d'expression le 14/11/2010 : Le temps des heures

 

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

 

Anonymes, dénoyautés et pressés,

Désinvoltes, pressés et stressés,

Par un clic, tourne la Grande Roue,

 

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

 

Dans un effet irréel de balancier,

Le temps chronomètre se fait justicier,

Pour donner, montre en main, aux oubliés de l'histoire,

Une seconde, une minute, une heure d'espoir,

 

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

 

De voir un jour les pendules s'arrêter,

Plus de saisons ; les horaires ne font que stagner,

Pour que les hommes respirent sereinement,

Une éternité, une vie, une année, un mois, un instant...

 

Dans ce siècle, les saisons ne font que passer :

Nous naissons, vivons, pour ensuite trépasser...

C'est le temps des heures, le temps des heures...

 

photo trouvée sur le net : jeux-peints.over-blog.com - 349 × 499 - Le temps qui passe 1977.

lPremière publication en 1998 : à compte d'auteur sous le nom de Sophie HERVIEU...

Elle était belle et plaisante

la fleur bleue, odeur de menthe.

Elle semblait plus odorante

en cette période flambloyante.

En guise d'amour, je t'ai confié

la gracieuse fleur que j'ai trouvée,

comme on trouve un ressort secret

dans l'âme d'une personne oubliée.

La fleur a perdu ses couleurs

comme de l'amour nait la doute

je ne sais de quelle douceur

je pourrais vaincre tes pleurs.

 

"Elle était belle la fleur Bleue...*

Poème publié en 1998 par la Bibliothèque Internationale de Poésie dans le recueil de poésies "Au delà de l'infini". ISBN 1-57553-741-9